Маргарита Сергеева. Письма к Мастеру

21.01.2017 12:19

ПИСЬМА К МАСТЕРУ

Эпистолярная новелла

 

 

Письмо № 1

 

Я тебя не вижу, не слышу, не чувствую... Но... льщу себя надеждой, что ты иногда заходишь меня почитать. Ну и как тебе моё творчество, милый? Пожалуй «творчество» – это слишком громко сказано. Как тебе моя незамысловатая писанина?

Представляю себе, как ты улыбаешься, читая мои стишочки. У тебя дивная улыбка. Улыбайся почаще.

А проза моя в последнее время стала какая-то печальная. Невесело мне, милый. Сам понимаешь, почему...

Знаешь, я никогда, ни на секунду, не переставала тебя любить. Даже тогда, когда ты прилюдно унижал меня и вытирал об меня ноги. Кажется, в те минуты я любила тебя ещё сильнее. Ещё одна рана на сердце. А, подумаешь... Одной больше, одной меньше...

Ты читаешь эти строчки и наверное вздыхаешь.

Давай не будем грустить, любимый! Всё перемелется, мука будет...

Ох, что-то я размечталась. Конечно же, ты меня не читаешь. С какой стати тебе меня читать? У тебя теперь совсем другая жизнь. Жизнь – в которой нет места для меня.

Ну да ладно... Бог тебе судья!

Будь счастлив, Мастер!

Твоя Марго.

 

Письмо № 2

 

Мне казалось, я выговорилась... Ан нет. Захотелось чиркнуть тебе ещё пару строчек...

Милый, мне кто-то на днях сказал, что ты вляпался в меня по-пьяни. Я не поверила и никогда не поверю в эту чушь! Глупцы... Они не знают, что такое НАСТОЯЩАЯ ЛЮБОВЬ. Они просто нам завидуют.

Помнишь, как всё начиналось, милый? Конечно, помнишь...

А ведь ты не знаешь, чем ты был для меня. Я никогда тебе этого не говорила. Так послушай.

Мне было так хреново тогда, зимой. Всё как-то вдруг сразу навалилось на мои хрупкие плечи. Проблемы на работе, да и дома не лучше. Ничего не радовало. Я изо всех сил пыталась шутить, острить, писала забавные стишочки и пародии. И никто даже не догадывался, что эта весёлая и искромётная девица давно уже разучилась улыбаться по-настоящему. Да что там... улыбаться. Жить не хотелось. Не было сил. Я всё глубже и глубже погружалась в пучину своего отчаяния. Ещё немного и...

И тут... словно по мановению волшебной палочки, в моей жизни появился ты!

Ты стал моим спасательным жилетом, моим антидепрессантом, смыслом моей жизни.

Да-да. В моей жизни впервые за долгие годы появился смысл. Мне было ради ЧЕГО и ради КОГО жить. Ты подарил мне надежду. Надежду на то, что всё ещё будет...

Правда, ты же её и отнял. Исчезнув по-английски. Ну, да Бог тебе судья...

Милый! Я знаю, что ты не читаешь моих писем. Но... можно я буду писать тебе хоть иногда?

Будь счастлив, Мастер!

Твоя Марго.

 

Письмо № 3

 

После того, как ты так внезапно исчез, я долго терзала себя мыслями: что случилось? Что я сделала не так?

А потом на меня вдруг снизошло озарение. Я поняла – что случилось. Как пишут в дурных романах – СЛУЧИЛАСЬ ЖИЗНЬ. Ты понял, что заигрался, понял, что для меня это уже немножко больше, чем игра и... поспешил поставить точку.

Но... Для чего всё это было? Для чего Господь ниспослал нас друг другу? Да, ты был моим спасителем, моим антидепрессантом. А я? Чем была для тебя я? Очередной игрушкой?

Нет. Я точно знаю, что и я была послана тебе не случайно. Чем была твоя жизнь до меня? У тебя был кризис, ты погряз в быте-семье-работе-добывании денег. А ведь ты творческий человек. Очень талантливый поэт. Я наполнила тебя. Я стала твоей Музой. Я дарила тебе вдохновение. Помнишь, что ты мне рассказывал о своих снах? С появлением в твоей жизни меня, тебе даже сны стали сниться другие. Яркие, красочные, запоминающиеся. Я встряхнула тебя. Ты помолодел. Ты в шутку говорил мне, что тебе, в твои годы пора уже принимать какой-то эликсир. Вот я и стала для тебя этим самым эликсиром. Что, милый, классно я тебя взбодрила?

Ты любил меня. Наверняка, любил. Конечно, ты мне этого никогда не говорил. Но нам, женщинам, и не нужно этого говорить. Мы это чувствуем.

Кто-то на днях сказал мне, что ты раскаиваешься за кратковременный флирт со мной. Но это ведь неправда, да? Я никогда не поверю в это, слышишь! Пока ты сам мне об этом не скажешь. А ты не скажешь. Ты всегда был добр со мной. Даже когда унижал меня и прилюдно вытирал об меня ноги. Где-то в глубине души тебе ведь было жаль меня, верно?

Ох, любимый! Я ведь тоже не подарок... У меня скверный характер. Иногда и я позволяла себе омерзительные вещи по отношению к тебе. Мы друг друга стоим. Наверное поэтому нам было так хорошо вместе. Наверное поэтому мы нескоро друг друга забудем. Наверное поэтому и через много-много лет воспоминание друг о друге будет единственной отдушиной в наших тусклых, серых жизнях.

Прости милый, что-то я сегодня разоткровенничалась... А ведь знаю, что ты не читаешь моих писем. И никогда не узнаешь, сколько счастья ты мне подарил и сколько горя...

А впрочем, зачем тебе это знать?

Случилась жизнь, милый! Случилась жизнь…

Будь счастлив, Мастер!

Твоя Марго.

 

Письмо № 4

 

Боль между твоим позорным бегством и моим осознанием того, что случилась жизнь, была совсем невыносимой. Хотелось выть от отчаяния и собственного бессилия...

«Забыть, забыть, забить, не думать о нём...» – приказывала я себе.

Вам, мужикам, легко. Вы можете заглушить свою боль алкоголем. Хотя бы на время. Вы можете заглушить боль по одной женщине – чередой других. Клин клином, как говорится.

Вот и я попробовала «клин клином». Ох, лучше бы и не пробовала. Знала же, дура, что таких, как ты, больше нет, что ты единственный и неповторимый. Но... я всё искала в других мужчинах тебя, искала в чужих глазах твои глаза.

Я всё надеялась, что сердце ёкнет и как тумблер переключится на другую волну.

Нет, не ёкнуло, милый! Болело, щемило, но не ёкало...

И тогда я поняла, что ни с кем и никогда мне не будет так хорошо, как с тобой. Так какой смысл бежать от себя и заниматься самообманом?

И ты даже не пытайся меня забыть, слышишь! Это бесполезно... Я всегда буду приходить в твои мысли, в твои сновидения...

Ты наверное читаешь эти строчки и усмехаешься? Всё это так похоже на сентиментальный бабский роман, не так ли?

О, боже... О чём это я? Ты ведь не читаешь моих писем.

Будь счастлив, Мастер! Храни тебя Бог!

Твоя Марго.

 

Эпилог

 

Он усмехнулся, отёр пот со лба, плеснул в стакан виски и снова приник к монитору.

Смешная. Вроде и неглупая, но напридумывала себе Бог весть что...

Небось в юности зачитывалась «Письмом незнакомки» Цвейга?

А жизнь – это не роман. Она много проще, грубее...

Да, увлёкся! Да, потерял голову! Да, после раскаялся.

Почему ты не можешь меня понять? Почему ты всё время обвиняешь меня в чём-то? Почему ты просто не хочешь поставить точку, а превращаешь её в многоточие?

Чего ты хочешь добиться этими своими слезливо-жалостными письмами?

Я не могу тебе дать того, что ты хочешь. Ты же всё сама прекрасно понимаешь.

Случилась жизнь.

Я счастлив в браке, я люблю свою жену. И у тебя тоже всё будет ОК! Даже не сомневайся.

Так что не кисни, не ной и, главное, перестань заниматься самообманом.

Это была не любовь, Марго! Не любовь, а сиюминутное увлечение. И с твоей, и с моей стороны.

Какие же вы, бабы, дурёхи. Мы вешаем вам на уши лапшу, а вы всему верите, все хаваете...

Прости меня, Марго! За всё прости! Спасибо тебе за то, что ты была в моей жизни, но писем мне больше не пиши. Не надо. Молю. Не мучай ни себя, ни меня...

Мастер.

 

© Маргарита Сергеева, 2014

© Книжный ларёк, публикация, 2017

—————

Назад